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Lola Calderone avait dû être une très jolie femme. La veille encore, sans doute aurait-elle pu rivaliser en grâce et en beauté avec nombre de ces charmantes créatures s'étalant en couverture des magazines. Ce n'était pas son âge, la trentaine élégante, qui déjà avait estompé la finesse naturelle de ses courbes, l'harmonie de son visage et le pétillement coquin de son regard,… mais ce qui lui était arrivé deux heures plus tôt ! La mort est rarement belle à voir. Ceux qui s'imaginent que les macchabées sont " au naturel " ces sortes de mannequins de cire aux traits apaisés, n'ont probablement jamais été confrontés avec la véritable faucheuse, celle qui passe avant les embaumeurs et autres préparateurs de nos froides dépouilles. Le corps sans vie de Lola Calderone n'aurait peut-être pas ému un spectateur blasé de films d'horreur, mais il provoqua néanmoins de violents haut-le-cœur chez ceux qui furent amenés à poser les yeux dessus. Et encore ! Selon le médecin légiste, celui-ci était déjà passablement dégonflé par rapport à ce qu'il avait dû être au moment du décès ! Le premier à restituer le contenu de son estomac en tombant sur ce peu ragoûtant spectacle fut son mari, Roman Calderone, le célèbre créateur de bijoux. Il faut le croire sur parole car celui-ci eut la présence d'esprit d'aller se répandre dans les toilettes et de tirer la chasse d'eau. Ce moment d'égarement passé, il alerta illico son médecin de famille, lequel était assez proche voisin pour accourir trousse sous le bras en moins de trois minutes. Après avoir posé par pur principe son stéthoscope sur la poitrine monstrueusement congestionnée de Lola, le brave médecin n'avait pu que constater le décès. La malheureuse se trouvait étendue sur le carrelage de la cuisine, devant le réfrigérateur dont la porte était grande ouverte. Une odeur persistante de fromage fort embaumait la pièce, ajoutant encore aux tortures stomacales de ceux qui osaient un regard sur le visage de la morte. Le médecin de famille, qui en avait vu d'autres, sut se maîtriser. Cela fut loin d'être le cas de Moreno, mon adjoint, qui rebroussa chemin à la vitesse de l'éclair pour finalement se libérer à l'extérieur, sur le dos d'un infortuné rhododendron. Les autres membres de l'équipe, arrivés peu après et prévenus par Moreno, exprimèrent leur écœurement à des degrés divers avant de s'affairer aux tâches les plus subalternes. Quant à moi, bien obligé de me pencher davantage sur la victime, je sus réprimer mes nausées par un savant blocage de mâchoires. Je ne suis pas devenu Inspecteur Principal pour rien ! Je l'avoue néanmoins, le spectacle offert par l'ex-madame Calderone n'était pas de ceux pour lesquels je ferais des heures supplémentaires ! - La cause de la mort est parfaitement
établie, m'expliqua le médecin dès que Moreno eut accompagné le mari
dans une autre pièce. Piqûre d'abeille ! Une seule. Choc
anaphylactique foudroyant, ou presque ! J'aurais pu signer le certificat
de décès immédiatement mais, je ne sais pas exactement pourquoi, j'ai
préféré que vous voyiez cela de vos propres yeux. Il désigna l'endroit de son index soigné. La malheureuse portait la minuscule signature de l'agression sur le haut de son sein gauche. Il ne faisait aucun doute qu'un insecte avait piqué à cet endroit. La marque cramoisie tranchait nettement avec la pâleur bleuâtre du reste du corps. Je lui demandai d'autres détails qu'il s'empressa de fournir. - Madame Calderone souffrait d'une allergie
spécifique au venin d'abeille, commença-t-il. Une hypersensibilité
maximale. Elle avait déjà failli y rester à deux reprises, la
dernière fois il y a deux ans. Heureusement, l'emplacement de la
piqûre dans une zone moins vascularisée avait réduit le choc
anaphylactique et j'avais eu le temps de lui faire une injection
d'adrénaline. Depuis, nous tentions d'arriver à une désensibilisation
progressive. Elle venait une fois par quinzaine à mon cabinet où je
lui administrais une dose de venin très diluée. Après deux ans de
traitement, nous étions toujours à la dose minimale et je commençais
à désespérer de voir apparaître les premiers signes de résistance
naturelle. Dans son cas, il n'y avait rien à faire sauf éviter les
abeilles comme la peste. Aujourd'hui, vu l'emplacement de la piqûre
entre le cou et le cœur, la réaction a dû être fulgurante. Elle n'a
même pas eu le temps de s'injecter l'ampoule d'adrénaline qu'elle
conservait en permanence au réfrigérateur. Il me montra la pochette médicale se trouvant dans un compartiment du réfrigérateur. Elle contenait une seringue prête à l'emploi dans son emballage stérile. Il suffisait d'insérer le piston à l'arrière de l'ampoule d'adrénaline pour ensuite, éventuellement en plusieurs étapes, s'en injecter le contenu dans un bras ou une jambe. Je vérifiai machinalement la date de péremption inscrite sur l'emballage. Moi aussi, allez savoir pourquoi, il me semblait que quelque chose d'étrange entourait cette affaire. Le caractère pour le moins inhabituel de cette mort y était évidemment pour quelque chose, mais peut-être était-ce aussi à cause du Cierco, notre vent d'ouest, qui depuis trois jours soufflait sans discontinuer et tapait sur les nerfs de tout le monde ! Une petite voix me disait de contrôler le moindre détail pouvant faire penser à une mise en scène. Ainsi, je n'aurais pas été surpris de découvrir un produit périmé ou une seringue défectueuse. Un criminel connaissant le problème de Lola aurait pu envisager un tel sabotage. Mais tel n'était pas le cas. La trousse semblait conforme et la date de validité courait encore sur plus d'un an. La malheureuse n'avait pas eu le temps de faire son injection, voilà tout. Le Cierco, si c'était lui, me rendait indubitablement plus suspicieux qu'à l'ordinaire ! - Cette manipulation ne doit pourtant pas
prendre plus d'une minute, fis-je remarquer. Est-il possible qu'elle
n'ait pas eu le temps d'y arriver ? J'observai la morte plus attentivement. Elle portait une robe élégante, une toilette telle qu'une femme de son rang peut porter dès qu'elle s'apprête à sortir en ville. Elle n'avait pas de chaussures et la plante de ses pieds était nette. Elle ne rentrait visiblement pas de l'extérieur. Par ailleurs, elle était couverte de bijoux : collier de perles, bagues, pendants d'oreilles, montre et bracelets. Malgré cette profusion, j'eus l'impression qu'il manquait quelque chose pour parfaire ce tableau, mais sur le coup je n'y attachai guère d'importance. - Elle était apprêtée pour sortir,
constatai-je. Je parie qu'elle venait de sa chambre ou de la salle de
bain, là où nous trouverons les chaussures déjà préparées. En fait, je ne voyais rien du tout ! Ou pour être exact, le classicisme de la situation me faisait insérer cette affaire - du moins si cela en était une ! - dans le registre des affaires banales. Un mari jaloux ou un amant éconduit aurait très bien pu assassiner cette femme ! Malgré l'épouvantable transformation physique qui s'était opérée, une certaine arrogance se lisait encore sur son visage bouffi et au travers de sa mise défaite. Belle et rebelle ! songeai-je. Le Cierco me faisait peut-être imaginer une théorie abracadabrante, mais l'instinct du policier me confortait dans mon attitude. J'étais même sérieusement en train de me demander s'il était possible de dresser une abeille à tuer ! Je donnai quelques ordres au reste de l'équipe, dont le moindre ne fut pas de passer les différentes pièces au peigne fin afin de retrouver le cadavre de l'abeille ! Il est bien connu que cet insecte perd son dard et meurt s'il est obligé de piquer ce qu'il estime être un danger. Mes hommes me prirent sans doute pour un fou et estimèrent que le Cierco devait m'embrouiller l'esprit. Il est vrai que ce vent a le don de nous irriter, mais je dirais plutôt qu'il vivifie les capacités intellectuelles plutôt qu'il ne les altère. Je mis néanmoins en branle une véritable enquête criminelle sur base de ma seule intuition ! Nous trouvâmes les chaussures dans la chambre conjugale, mais malgré l'application de toute l'équipe durant plus d'une heure, il ne fut pas possible de découvrir la moindre abeille, vivante ou morte. - Nous avons passé la chambre, la salle de
bain, les couloirs et la cuisine au crible, déclara Moreno. À part
trois mouches et deux araignées, il n'y a pas le moindre insecte crevé
dans la maison. De plus, toutes les fenêtres sont restées fermées. Pour n'importe quel flic, il n'était guère difficile qu'un homme eût une tête de suspect dès lors qu'il avait une femme aussi jeune et aussi jolie que l'ex-madame Calderone. C'était aussi simple que cela ! Pour le reste, Moreno devait penser que j'allais me casser les dents en tentant de découvrir un assassin machiavélique là où le hasard était probablement seul en cause. Fataliste, il se contenta de me rapporter la teneur de sa conversation avec Roman Calderone. - Son mari n'était pas ici au moment du…
hem… de l'accident, commença-t-il. Il s'occupait d'une vente privée
dans sa bijouterie du centre-ville. Des témoins pourront confirmer ce
fait. Il a découvert son épouse dans cet état en rentrant. Il a
aussitôt alerté son médecin mais d'après ce dernier la mort
remontait déjà à environ une heure. Il n'y avait personne dans la
maison quand la malheureuse a été piquée. C'est un accident, chef… Moreno ne termina pas sa question, mon regard s'étant révélé suffisamment explicite. Je retournai une dernière fois auprès du corps de Lola. Il était recouvert d'une couverture aluminée et on attendait mon ordre pour l'emporter vers la morgue. Des examens plus approfondis seraient pratiqués mais il ne faisait aucun doute que la mort était due à une réaction au venin d'abeille. Mais où diable était passé cet insecte ? Là était toute la question ! Je soulevai la couverture afin de réexaminer le corps. Je ne peux pas dire qu'on aurait pu s'habituer à un tel spectacle, mais sans l'effet de surprise cela pouvait aller. Cette femme avait dû être très belle, ainsi apprêtée et couverte de bijoux créés par son artiste de mari, même si ce n'était plus à présent qu'une hideuse créature aux chairs outrageusement congestionnées. - Il dit qu'il l'a écrasée et jetée à
l'extérieur ! expliqua Moreno en revenant dans la cuisine. Mais il m'a
paru assez troublé. Il a demandé pourquoi vous vous intéressiez tant
à cette abeille. J'ai dit que vous étiez scrupuleux… Mon adjoint eut beau se forcer, il ne remarqua rien d'anormal, en trop ou en moins. Sa face s'ornait d'un masque pour le moins dubitatif. Quant à moi, j'arborais mon sourire des grands jours, celui qui précède généralement le dénouement d'une affaire. Je lui intimai l'ordre d'aller chercher Calderone et de me l'amener dans la chambre. Une minute plus tard, nous nous retrouvions tous les trois dans cette pièce, devant un coffre-fort où étaient rangés les écrins à bijoux. - Qu'est ce qu'on cherche ? demanda Moreno. - Sont-ce là toutes les broches de votre femme ? demandai-je en me tournant vers Calderone. Il approuva d'un vague signe de tête. Son visage donnait à présent l'impression d'être rongé par un acide intérieur. J'examinai les bijoux attentivement. J'en écartai quatre pour ne retenir qu'un paon et un scarabée ! - Voici le fameux paon en orichalque que vous avez présenté le mois dernier à la presse ! Un chef-d'œuvre dont on a beaucoup parlé, monsieur Calderone. L'idée d'utiliser ce nouveau métal à mémoire de forme en joaillerie fut un coup de génie, vraiment ! Ce paon qui fait la roue dès que la chaleur du corps dilate le métal est une petite merveille d'art et de haute-technologie ! Mais pour ce qui nous occupe, je parierais plutôt sur le scarabée. Cette fois, Calderone parut se ratatiner
sur lui-même. Mon adjoint fixa le clip sur la toile de sa chemise, là où cette broche eût été de plus bel effet sur une créature du beau sexe. Il attendit ensuite les bras ballants, se sentant parfaitement ridicule. Deux ou trois minutes s'écoulèrent dans un silence glacial. Moreno n'était sans doute pas loin de croire que le Cierco avait définitivement altéré ma raison lorsqu'il ressentit une vive douleur juste à l'emplacement de la broche. Il l'arracha d'un geste vif et examina sa peau. La trace d'une piqûre apparaissait cinq centimètres plus haut que son mamelon. - Beau travail ! commentai-je après avoir réexaminé le bijou. Une fine aiguille creuse sortait à présent du ventre du scarabée, lequel devait contenir le mécanisme en orichalque activé par la chaleur du corps de Moreno. Un minuscule réservoir devait être dissimulé à l'intérieur, où les experts ne manqueraient pas de déceler des traces de venin d'abeille. - Votre femme a dû se demander ce qui lui arrivait ! déclarai-je alors d'un ton rude. Elle a probablement arraché la broche comme vient de le faire mon adjoint. Croyant qu'elle s'était simplement blessée à cette sorte d'écharde métallique, elle ne s'est pas méfiée. La réaction allergique est alors apparue sournoisement dans son corps. Lorsqu'elle a enfin compris, il était trop tard. Elle a réussi à se traîner jusqu'au réfrigérateur mais la force lui a manqué pour saisir la trousse médicale. Quant à vous, avant d'alerter les secours, vous vous êtes occupé de la broche. Vous l'avez passée sous l'eau froide comme cela fut montré à la presse pour le fameux paon. L'aiguille rentre ainsi automatiquement dans son logement. Ensuite, vous avez replacé le bijou dans son écrin, croyant naïvement que cette ravissante et originale arme du crime serait à jamais introuvable ! La piqûre que vous présentez au bras n'est que la trace d'une ultime vérification effectuée sur vous-même. Vous aviez évidemment demandé à votre épouse d'arborer ce scarabée, - sans doute votre dernière création -, pour la réception d'aujourd'hui. Est-ce votre ami médecin qui a fourni le venin ? L'autre hocha la tête négativement avant
de trouver la force d'articuler quelques mots.
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